Rien de plus

C'est une brocante. Un bric-à-brac poussiéreux au fond duquel s'entassent des paysages. Il y fait frais et la vieille dame a coupé brutalement la conversation. Elle ne dira rien de plus aujourd'hui. Sa robe grise et son corsage noir s'endeuillent sous le soleil déclinant. Rentrer chez soi, fermer sa porte, boire un café. Traîner encore un peu ses vieux os jusqu'au fauteuil dans lequel il fera bon se reposer. Demain dimanche il sera temps d'aller au cimetière gratter un peu la terre, donner de l'eau aux plantes. La vieille a bien trop aimé la vie pour ne pas sentir aujourd'hui encore l'odeur piquante des genêvriers entourant les lieux. Mais le temps est si long. Les souvenirs si lourds. Et puis, elle voit bien qu'elle décline et ne comprend plus rien à leurs mails, leurs jeunes chanteurs à la télé, et leur développement durable. Les gens d'aujourd'hui sont bien compliqués. Avant, jeune fille, il lui fallait composer avec le curé et avec sa mère, et ne pas laisser de paille dans ses cheveux. Ça pique la paille. On éternue. Et puis, la terreur du ventre qui pourrait s'arrondir. Au fond, elle avait eu de la chance. Henri avait l'âme rude et il était peu causant. Mais ses mains câleuses étaient si chaudes sur ses reins. Pas besoin de tant parler. Le corps faisait le reste. Et c'était si bon que la vie fut bien accomplie.

Marpi

remerciement > Brueghel